NA TEIA DOS LIVROS E DAS PALAVRAS

Receita de ano novo

2011-12-29T16:21:00.004Z

< Receita de ano novo

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido talvez ou sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;
novo
até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?)

Não precisa
fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar arrependido
pelas besteiras consumidas
nem parvamente acreditar
que por decreto de esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

Carlos Drummond de Andrade

Um conto de Natal - Luís Sepúlveda

2011-12-20T23:10:00.002Z

Un Cuento de Navidad
Por Luis Sepúlveda

No soy un gran partidario de la navidad y es una fiesta que más bien rechazo, con toda esa parafernalia de papás Noel y regalos obligados, pero lo que sigue a continuación es, más o menos, el relato fiel de lo que me contó una amiga, y sucedió en Santiago unos días antes de la navidad del año 1986.

Mi amiga vivía en un departamento de la calle Bombero Salas, un edificio de los años cincuenta, bastante mal tratado, sin calefacción en los inviernos y sin nada que refrescara en los veranos, y para mayor mala suerte, mi amiga tenía casi medio año de atraso en el pago del arriendo y se arriesgaba a que en cualquier momento la echaran a la calle, a ella y a sus dos hijos de siete y nueve años respectivamente.

No era una buena época, tampoco la navidad se auguraba llena de amor y cosas sabrosas en la mesa.El departamento no daba a la calle sino a un triste panorama de techos, ventanas y tuberías oxidadas y, según mi amiga, ni las palomas anidaban en ese sitio lúgubre.

El día 23 de diciembre de ese año mi amiga simplemente robó una ramita de pino en el cerro San Cristobal, la llevó al departamento, y con sus hijos empezaron a armar el tradicional árbol de pascua, árbol triste, porque todos sabían que el día 25 no los esperaría lleno de regalos.

Y en eso estaban cuando de la calle llegó el ruido inconfundible de unos disparos que de inmediato revivían todo el horror de la dictadura. Mi amiga encendió la radio, y por Cooperativa se enteró que se trataba de un asalto.Al parecer unos cacos vestidos de viejos pascueros habían asaltado al pagador de una constructora, en el momento preciso en que salía de un banco portando una bolsa llena de dinero.

De pronto el edificio se llenó de carabineros armados hasta los dientes. Sin grandes gentilezas revisaron todos los departamentos, abrieron cuartos, muebles, hicieron destrozos porque el odio no respetaba esa fecha de aparente buena voluntad, y se largaron no sin antes indicar que los moradores debían informar de cualquier cosa extraña que vieran.

A eso de las seis de la tarde de ese día caluroso, mi amiga salió a hacer unas pocas compras, algo de leche, pan, y si alcanzaba alguna golosina para los chicos.

Dejó a los niños viendo la televisión, y antes de salir a la calle abrió el buzón. Encontró una carta del marido, un sobre con sellos mexicanos alusivos a la navidad.

Leyó la carta que decía lo mismo de otras recibidas meses antes: al marido le iba mal, muy mal, apenas ganaba para sustentarse, pensaba seriamente cruzar la frontera y probar suerte en los Estados Unidos. Agregaba que no perdía las esperanza de poder reunirlos a todos algún día, que la quería, que besaba a los niños y ¡Feliz Navidad!

Mi amiga tardó unas dos horas en hacer las compras y, cuando regresó, la calle estaba bloqueada por vehículos policiales además de una ambulancia. Alcanzó a ver parte de los pies y de las piernas del cuerpo cubierto por una sábana que metían a la ambulancia. El cuerpo llevaba botas negras y pantalones rojos.

Con el corazón palpitando de inquietud subió a pie los cuatro pisos que la llevaban a su departamento, abrió la puerta, y encontró a los dos niños sentados frente al televisor, pero con expresión de estar viendo cualquier cosa menos las peripecias del correcaminos perseguido por el coyote.

El menor de los niños se echó a sus brazos llorando, y le costó secarle las lágrimas, limpiarle los mocos, tranquilizarlo, para entender lo que decía.

-El viejito pascuero se cayó- repetía desconsolado el niño.

- Sí. Sentimos un ruido en la ventana de la cocina y ahí estaba, parece que quería entrar, pero se cayó- dijo el mayor de los hijos.

Mi amiga fue a la cocina, abrió la ventana, y vio a más vecinos asomados hacia el patio interior. Alguien comentaba que se trataba de unos de los ladrones perseguidos por la policía, que al parecer se había escondido en la parte alta y había tratado de bajar deslizándose por las tuberías.

-Pero se fue abajo y se hizo plasta el pobre- agregó una vecina.

La noche del 24 de diciembre de 1986 mi amiga asó un pollo al horno. Lo sirvió acompañado de papas fritas y ensalada de tomates. Una botella de Fanta familiar daba categoría festiva a la mesa, y cenaron deseándose ¡Feliz Navidad!

Y así, llegó la hora de los regalos. Ella recibió un dibujo del cerro San Cristóbal, con el funicular detenido junto a un letrero que ponía “Zoo”, y una pulserita hecha con fideos.

El menor de los hijos abrió el paquetito que contenía dos figuritas de plástico de la guerra de las galaxias, y el mayor una cinta de video sobre la que ella misma había pegado una etiqueta con la leyenda “ Tres películas de Bud Spencer”.

Años más tarde, y mientras bebíamos un estupendo margarita en Tlaquepaque, cerca de Guadalajara, en México, mi amiga me contó que los niños le dieron las gracias, pero se quedaron silenciosos, en ningún caso debido a que no les gustaran los regalos, sino esperando el momento propicio para una gran confesión.

-Ya pues, dile- sugirió el menor.

Entonces el hijo mayor la tomó de una mano y los tres fueron hasta la estrecha sala de baño. El niño movió una tabla con azulejos de plástico que cubría el costado visible de la bañera, se tendió en el suelo, y cuando se incorporó lo hizo arrastrando un maletín de cuero. En él, había varios fajos de billetes, una bonita cantidad de dinero que mi amiga no supo ni quiso contar en ese momento.

-Yo abrí la ventana para que el viejito pascuero entrara, pero se cayó y tiró para adentro el maletín- le contó el hijo mayor.

Esa noche, mi amiga y sus hijos durmieron en la casa de su suegra. Antes de tomar un taxi compraron un enorme pan de pascua en el café Paula y los niños dijeron a la abuela que era un regalo del papá. ¡Feliz Navidad!

Mi amiga vive en un país de Centroamérica, tiene una bonita tienda de artesanía atendida por toda la familia, el hijo mayor es médico y el menor estudia leyes. Y sobra decir que mi amiga cree fervientemente en el Viejito Pascuero. ¡Feliz Navidad!

( texto partilhado no facebook pelo autor )

Ler, ver e ouvir para conhecer

2011-11-28T18:58:00.005Z

Ver, Ler e Ouvir para Conhecer - A leitura dos dias V ( Semana da Ciência no Agrupamento)

VER e OUVIR para CONHECER : História trágica com final feliz- sugestão do prof. João Costa

2011-11-01T16:17:00.002Z

Entrevista a Mia Couto

2011-10-25T23:58:00.000+01:00

Uma proposta das BE de Arga e Lima para o Dia Mundial da Música

2011-09-29T20:00:00.001+01:00

The old man and the sea - uma leitura em inglês

2011-09-29T17:35:00.001+01:00

REM - Man on the moon

2011-09-24T15:36:00.000+01:00

O medo - Mia Couto

2011-09-22T16:32:00.000+01:00

Ler África , ouvindo Paulo de Carvalho e a canção « Mãe Negra»

2011-05-27T07:35:00.001+01:00

LER África no agrupamento com um texto de Mia Couto

2011-05-25T00:06:00.002+01:00

A menina sem palavra

A menina não palavreava. Nenhuma vogal lhe saía, seus lábios se ocupavam só em sons que não somavam dois nem quatro. Era uma língua só dela, um dialecto pessoal e intransmixível? Por muito que se aplicassem, os pais não conseguiam percepção da menina. Quando lembrava as palavras ela esquecia o pensamento. Quando construía o raciocínio perdia o idioma. Não é que fosse muda. Falava em língua que nem há nesta actual humanidade. Havia quem pensasse que ela cantasse. Que se diga, sua voz era bela de encantar. Mesmo sem entender nada as pessoas ficavam presas na entonação. E era tão tocante que havia sempre quem chorasse.
Seu pai muito lhe dedicava afeição e aflição. Uma noite lhe apertou as mãozinhas e implorou, certo que falava sozinho:
- “Fala comigo, filha!”
Os olhos dele deslizaram. A menina beijou a lágrima. Gostoseou aquela água salgada e disse:
- “Mar”...
O pai espantou-se de boca e orelha. Ela falara? Deu um pulo e sacudiu os ombros da filha. “Vês, tu falas, ela fala, ela fala!” Gritava para que se ouvisse. “Disse mar, ela disse mar”, repetia o pai pelos aposentos. Acorreram os familiares e se debruçaram sobre ela. Mas mais nenhum som entendível se anunciou.
O pai não se conformou. Pensou e repensou e elabolou um plano. Levou a filha para onde havia mar e mar depois do mar. Se havia sido a única palavra que ela articulara em toda a sua vida seria, então, no mar que se descortinaria a razão da inabilidade.
A menina chegou àquela azulação e seu peito se definhou. Sentou-se na areia, joelhos interferindo na paisagem. E lágrimas interferindo nos joelhos. O mundo que ela pretendera infinito era, afinal, pequeno? Ali ficou simulando pedra, sem som nem tom. O pai pedia que ela voltasse, era preciso regressarem, o mar subia em ameaça.
- “Venha, minha filha!”
Mas a miúda estava tão imóvel que nem se dizia parada. Parecia a águia que nem sobe nem desce: simplesmente, se perde do chão. Toda a terra entra no olho da águia. E a retina da ave se converte no mais vasto céu. O pai se admirava, feito tonto: por que razão minha filha me faz recordar a águia?
- “Vamos f lha! Caso senão as ondas nos vão engolir”.
O pai rodopiava em seu redor, se culpando do estado da menina. Dançou, cantou, pulou. Tudo para a distrair. Depois, decidiu as vias do facto: meteu mãos nas axilas dela e puxou-a. Mas peso tão toneloso jamais se viu. A miúda ganhara raiz, afloração de rocha?
Desistido e cansado, se sentou ao lado dela. Quem sabe cala, quem não sabe fica calado? O mar enchia a noite de silêncios, as ondas pareciam já se enrolar no peito assustado do homem. Foi quando lhe ocorreu: sua filha só podia ser salva por uma história! E logo ali lhe inventou uma, assim:
Era uma vez uma menina que pediu ao pai que fosse apanhar a lua para ela. O pai meteu-se num barco e remou para longe. Quando chegou à dobra do horizonte pôs-se em bicos de sonhos para alcançar as alturas. Segurou o astro com as duas mãos, com mil cuidados. O planeta era leve como um baloa.
Quando ele puxou para arrancar aquele fruto do céu se escutou um rebentamundo. A lua se cintilhaçou em mil estrelinhações. O mar se encrispou, o barco se afundou, engolido num abismo. A praia se cobriu de prata, flocos de luar cobriram o areal. A menina se pôs a andar ao contrário de todas as direcções, para lá e para além, recolhendo os pedaços lunares. Olhou o horizonte e chamou:
- “Pai!”
Então, se abriu uma fenda funda, a ferida de nascença da própria terra. Dos lábios dessa cicatriz se derramava sangue. A água sangrava? O sangue se aguava? E foi assim. Essa foi uma vez.
Chegado a este ponto, o pai perdeu voz e se calou. A história tinha perdido fio e meada dentro da sua cabeça. Ou seria o frio da água já cobrindo os pés dele, as pernas de sua filha? E ele, em desespero:
- “Agora, é que nunca”.
A menina, nesse repente, se ergueu e avançou por dentro das ondas. O pai a seguiu, temedroso. Viu a filha apontar o mar. Então ele vislumbrou, em toda extensão do oceano, uma fenda profunda. O pai se espantou com aquela inesperada fractura, espelho fantástico da história que ele acabara de inventar. Um medo fundo lhe estranhou as entranhas. Seria naquele abismo que eles ambos se escoariam?
- “Filha, venha para trás. Se atrase, filha, por favor”...
Ao invés de recuar a menina se adentrou mais no mar. Depois, parou e passou a mão pela água. A ferida líquida se fechou, instantânea. E o mar se refez, um. A menina voltou atrás, pegou na mão do pai e 0 conduziu de rumo a casa. No cimo, a lua se recompunha.
- “Viu, pai? Eu acabei a sua história!”
E os dois, iluaminados, se extinguiram no quarto de onde nunca haviam saído.

Mia Couto, Contos do Nascer da Terra

a LER + música - Strawberry Fields Forever - Beatles

2011-05-15T19:16:00.003+01:00

No dia mundial da dança - proposta para ler o poema « Bailarina» de Cecília Meireles

2011-04-29T15:15:00.001+01:00

Bailarina

Esta menina tão pequenina
quer ser bailarina.
Não conhece nem dó nem ré
mas sabe ficar na ponta do pé.

Não conhece nem mi nem fá
mas inclina com o corpo
para cá e para lá.

Não conhece nem lá nem si
mas fecha os olhos e sorri.

Roda, roda, roda com os bracinhos no ar
e não fica tonta nem sai do lugar.

Põe no cabelo uma estrela e um véu
e diz que caiu do céu.

Esta menina tão pequenina
quer ser bailarina.

Mas depois esquece todas as danças,
e também quer dormir como as outras crianças.

Cecília Meireles

Cata livros - site com livros e muito mais

2011-04-22T23:11:00.004+01:00

Novo espaço da Fundação Calouste Gulbenkian dirigido a jovens leitores.
A equipa do projeto Gulbenkian/Casa da Leitura acredita que os livros e tudo aquilo que eles contêm, começando nas palavras e imagens, contribuem para tornar a vida melhor: pelo que nos fazem sentir ou pensar, por nos alimentarem a imaginação ou entrar na mais enigmática realidade. Acredita ainda que ler é um direito e um prazer que pode ser descoberto com pequenas, mas decisivas, ajudas de outros leitores.

O CATA LIVROS tem por objetivo usar a Internet para aproximar jovens leitores de um conjunto de títulos essenciais da literatura para infância e juventude, com destaque para a produção nacional, num modelo que, sem perder o rigor que o saber científico vem dedicando às questões da leitura, assenta no caráter lúdico e interativo das narrativas e desafios propostos.

Este site está construído a partir da metáfora de uma casa com as suas salas e saletas, cantos e recantos, caves e sótãos. Pode parecer um labirinto, mas a ilusão não dura muito, pois há atalhos e muitas ajudas. As áreas principais são:

SALÃO SALAMALEQUE
Aqui se encontra, mês após mês, grandes ventanias. Pode começar-se por folhear e ouvir o livro grande do mês e saber mais acerca dos seus autores. Mas há muito mais, como jogos e desafios.

JANELA DE PAPEL
Nesta sala arrumam-se os livros por temas, para que os preferidos se encontrem sem dificuldade.

COZINHÓRIO & LABORATINHA
Descobrem-se aqui as ideias que saltam dos livros, muitas delas dos leitores.

PÁTIO DOS DESATINOS
Jogos e quebra-cabeças para pôr à prova toda a gente.

FALA DE ESTAR
Lugar onde se pode conhecer melhor quem anda a inventar aventuras e personagens com palavras e imagens.

SÓTÃO DA LIVRALHADA
Neste recanto estão alguns dos filmes que passaram no salão salamaleque e agora aqui se conservam.

http://www.catalivros.org/

Dia Mundial do Livro - namora uma rapariga que leia

2011-04-22T12:34:00.001+01:00

Namora uma rapariga que lê. Namora uma rapariga que gaste o dinheiro dela em livros, em vez de roupas. Ela tem problemas de arrumação porque tem demasiados livros. Namora uma rapariga que tenha uma lista de livros que quer ler, que tenha um cartão da biblioteca desde os doze anos.

Encontra uma rapariga que lê. Vais saber que é ela, porque anda sempre com um livro por ler dentro da mala. É aquela que percorre amorosamente as estantes da livraria, aquela que dá um grito imperceptível ao encontrar o livro que queria. Vês aquela miúda com ar estranho, cheirando as páginas de um livro velho, numa loja de livros em segunda mão? É a leitora. Nunca resistem a cheirar as páginas, especialmente quando ficam amarelas.

Ela é a rapariga que lê enquanto espera no café ao fundo da rua. Se espreitares a chávena, vês que a espuma do leite ainda paira por cima, porque ela já está absorta. Perdida num mundo feito pelo autor. Senta-te. Ela pode ver-te de relance, porque a maior parte das raparigas que lêem não gostam de ser interrompidas. Pergunta-lhe se está a gostar do livro.

Oferece-lhe outra chávena de café com leite.

Diz-lhe o que realmente pensas do Murakami. Descobre se ela foi além do primeiro capítulo da Irmandade. Entende que, se ela disser ter percebido o Ulisses de James Joyce, é só para soar inteligente. Pergunta-lhe se gosta da Alice ou se gostaria de ser a Alice.

É fácil namorar com uma rapariga que lê. Oferece-lhe livros no dia de anos, no Natal e em datas de aniversários. Oferece-lhe palavras como presente, em poemas, em canções. Oferece-lhe Neruda, Pound, Sexton, cummings. Deixa-a saber que tu percebes que as palavras são amor. Percebe que ela sabe a diferença entre os livros e a realidade – mas, caramba, ela vai tentar fazer com que a vida se pareça um pouco com o seu livro favorito. Se ela conseguir, a culpa não será tua.

Ela tem de arriscar, de alguma maneira.

Mente-lhe. Se ela compreender a sintaxe, vai perceber a tua necessidade de mentir. Atrás das palavras existem outras coisas: motivação, valor, nuance, diálogo. Nunca será o fim do mundo.

Desilude-a. Porque uma rapariga que lê compreende que falhar conduz sempre ao clímax. Porque essas raparigas sabem que todas as coisas chegam ao fim. Que podes sempre escrever uma sequela. Que podes começar outra vez e outra vez e continuar a ser o herói. Que na vida é suposto existir um vilão ou dois.

Porquê assustares-te com tudo o que não és? As raparigas que lêem sabem que as pessoas, tal como as personagens, evoluem. Excepto na saga Crepúsculo.

Se encontrares uma rapariga que leia, mantém-na perto de ti. Quando a vires acordada às duas da manhã, a chorar e a apertar um livro contra o peito, faz-lhe uma chávena de chá e abraça-a. Podes perdê-la por um par de horas, mas ela volta para ti. Falará como se as personagens do livro fossem reais, porque são mesmo, durante algum tempo.

Vais declarar-te num balão de ar quente. Ou durante um concerto de rock. Ou, casualmente, na próxima vez que ela estiver doente. Pelo Skype.

Vais sorrir tanto que te perguntarás por que é que o teu coração ainda não explodiu e espalhou sangue por todo o peito. Juntos, vão escrever a história das vossas vidas, terão crianças com nomes estranhos e gostos ainda mais estranhos. Ela vai apresentar os vossos filhos ao Gato do Chapéu e a Aslam, talvez no mesmo dia. Vão atravessar juntos os invernos da vossa velhice e ela recitará Keats, num sussurro, enquanto tu sacodes a neve das tuas botas.

Namora uma rapariga que lê, porque tu mereces. Mereces uma rapariga que te pode dar a vida mais colorida que consegues imaginar. Se só lhe podes oferecer monotonia, horas requentadas e propostas mal cozinhadas, estás melhor sozinho. Mas se queres o mundo e os mundos que estão para além do mundo, então, namora uma rapariga que lê.

Ou, melhor ainda, namora uma rapariga que escreve."

(Texto de Rosemary Urquico, encontrado no blogue de Cynthia Grow. Tradução “informal” de Carla Maia de Almeida para celebrar o Dia Mundial do Livro, 23 de Abril.)

Um filho é sempre um reçomeço

2011-03-19T16:59:00.002Z

« No instante em que te dei as boas vindas e segurei a tesoura e cortei o cordão que te unia à mãe, foi também a mim que inaugurei. Um filho é sempre um reçomeço. Um filho é a maneira que temos de reiniciar o mundo... »

José Eduardo Agualusa « Um pai em nascimento»

Poema de João Cabral de Melo Neto dedicado a todos os pais

2011-03-19T16:39:00.003Z

—— Compadre José, compadre,

que na relva estais deitado:

conversais e não sabeis

que vosso filho é chegado?

Estais aí conversando

em vossa prosa entretida:

não sabeis que vosso filho

saltou para dentro da vida?

Saltou para dento da vida

ao dar o primeiro grito

e estais aí conversando

pois sabeis que ele é nascido.

—— Severino, retirante,

deixe agora que lhe diga:

eu não sei bem a resposta

da pergunta que fazia,

se não vale mais saltar

fora da ponte e da vida

nem conheço essa resposta,

se quer mesmo que lhe diga

é difícil defender,

só com palavras, a vida,

ainda mais quando ela é

esta que vê, severina

mas se responder não pude

à pergunta que fazia,

ela, a vida, a respondeu

com sua presença viva.

E não há melhor resposta
que o espetáculo da vida:

vê-la desfiar seu fio,

que também se chama vida,

ver a fábrica que ela mesma,

teimosamente, se fabrica,

vê-la brotar como há pouco

em nova vida explodida

mesmo quando é assim pequena

a explosão, como a ocorrida

como a de há pouco, franzina

mesmo quando é a explosão

de uma vida severina.

João Cabral de Melo Neto, Morte e Vida Severina

Para começarmos a entrar no espírito dos clássicos, que leremos no Agrupamento no dia 21, aqui fica um poema de Camões onde a Natureza é interlocutora

2011-03-13T18:30:00.006Z

Alegres campos, verdes arvoredos,
Claras e frescas águas de cristal,
Que em vós os debuxais ao natural,
Discorrendo da altura dos rochedos;

Silvestres montes, ásperos penedos,
Compostos em concerto desigual,
Sabei que, sem licença de meu mal,
Já não podeis fazer meus olhos ledos.

E, pois me já não vedes como vistes,
Não me alegrem verduras deleitosas,
Nem águas que correndo alegres vêm.

Semearei em vós lembranças tristes,
Regando-vos com lágrimas saudosas,
E nascerão saudades de meu bem.

Luís de Camões, Sonetos

Amélia dos Olhos Doces

2011-03-08T17:28:00.001Z

Pensar a mulher com a pintura

2011-03-08T17:18:00.003Z

Pintura de Paula Rego

No dia Internacional da Mulher fica a nossa proposta de leitura - um poema de Pedro Tamen

2011-03-07T23:21:00.002Z

A Luz que vem das pedras

«A luz que vem das pedras, do íntimo da pedra,
tu a colhes, mulher, a distribuis
tão generosa e à janela do mundo.
O sal do mar percorre a tua língua;
não são de mais em ti as coisas mais.
Melhor que tudo, o voo dos insectos,
o ritmo nocturno do girar dos bichos,
a chave do momento em que começa o canto
da ave ou da cigarra
— a mão que tal comanda no mesmo gesto fere
a corda do que em ti faz acordar
os olhos densos de cada dia um só.
Quem está salvando nesta respiração
boca a boca real com o universo?»

Pedro Tamen, in "Agora, Estar"

Excerto de « Nocturno» de Cristina Carvalho

2011-02-12T19:42:00.006Z

A condessa Marle é escritora, sabias? Usa um pseudónimo: Daniel Stern...
« Um nome de homem?» Estranhou Fryderyk.
« Sim, parece que se usa muito entre as mulheres escritoras aqui neste país, e então nas classes mais altas, na nobreza, uma mulher que escreva romances não é muito bem vista, sobretudo se for... como direi , realista: se contar abertamente casos impossíveis, amores impossíveis, traições, enganos, mentiras de amor. Por isso se escondem atrás dum nome falso impossível de identificar, não é?»

Cristina Carvalho, Nocturno : O Romance de Chopin

História de amor dita por uma guitarra

2011-02-09T18:31:00.002Z

E, por falar em Cristina Carvalho e em Chopin, eis uma nova sugestão para ouvir tranquilamente

2011-02-08T16:16:00.002Z

O amor quando se revela de Fernando Pessoa

2011-02-06T19:12:00.000Z

Cartas de amor ( Álvaro de Campos)

2011-02-06T19:09:00.000Z

Ler para conhecer

2011-02-04T21:08:00.006Z

« Foi por ele, pelo navio Vasa que deixaram a sua terra de Uppsala e viajaram a pé para tão longe, viagem que durou alguns dias e algumas noites; foi pelo belo navio Vasa e por tudo o que ele significa que um dia fecharam a portinhola de madeira da sua casa quentinha...»

Cristina Carvalho,O gato de Uppsala

Um pouco de luz do « gato de Uppsala»

2011-02-04T20:13:00.003Z

« É nesta altura do ano, a preferida de Elvis, que muitas vezes as Auroras aparecem. São línguas de luzes de todas as cores que surgem como relâmpagos mas muito mais ligeiras que o relâmpago; é uma língua de luz que vem sibilando e que varre toda a terra de Kiruna; às vezes é verde, às vezes é vermelha, às vezes é roxa. Também as há azuladas. Raras são as amarelas.
Há por ali quem diga que quem avista uma Aurora roxa terá muita, muita sorte e morrerá muito velho. Parece que é verdade.»

Cristina Carvalho, O gato de Uppsala

Um pouco do céu do « gato de Uppsala»

2011-02-04T19:59:00.008Z

« Olha para o céu, Agnetta. Acho que nunca vi um céu assim! Tanta estrela! Que estrada branca tão grande e tão branca! Afinal, há estradas de luz no céu, como dizia a minha avó que já morreu há muito tempo. Eu nunca acreditei, sempre julguei que eram histórias de gente muito velha, mas hoje vejo que é verdade. Uma estrada branca, um caminho iluminado no céu! Mas... o que é isto?! Há estrelas que caem! Vejo estrelas a cair, a deslizar, a deixar o azul profundo... e caem onde? Onde ficam ao cair? Talvez no mar... talvez no mar!.»

Cristina Carvalho, O gato de Uppsala

Um pouco do mar do «gato de Uppsala»

2011-02-04T19:31:00.008Z

« Mas então o mar tem de ser fundo, muito fundo...»
« E é. Não é bem ser fundo, é não ter fundo!... Esse abismo não tem nem princípio nem fim. É um outro mundo silencioso e ainda mais misterioso do que este pequeno mundo que está ao alcance do nosso conhecimento.»

Cristina Carvalho, O gato de Uppsala

Sugestões de leitura para não esquecer a 2ª Guerra Mundial e o Holocausto

2011-01-25T23:11:00.005Z

1) Os Anagramas de Varsóvia ( Richard Zimler)
2) O Diário de Anne Frank ( Anne Frank)
3) O Rapaz do Pijama às Riscas (John Boyne)
4) Quando Hitler me Roubou o Coelho Cor-de- Rosa ( Judith Kerr)
5) O Mundo em que Vivi ( Ilse Losa)
6) Eu fui Capitão do Exodus (Ike Aronowicz)
7) Em Nome de Todos os Meus ( Martin Gray)
8) A Rapariga que Roubava Livros ( Markus Zusak)
9) Contai aos Vossos Filhos ( Stephane Bruchfeld)
10) Os Filhos da Liberdade ( Mark Levy)
11) Chamo-me … Anne Frank
12) Os Últimos Dias ( DVD)
13) A Vida é Bela ( DVD)
14) Nuremberg ( DVD)
15) O Pianista ( DVD)
16) A Queda ( DVD)
17) O Outro Lado do Holocausto ( DVD)
18) ...

Quando se aproxima o Dia Internacional em Memória das Vítimas do Holocausto, fica a sugestão - ler « O Rapaz de Pijama às Riscas »

2011-01-24T19:12:00.010Z

O Dia Internacional do Holocausto é uma data instituída pela Assembleia Geral das Nações Unidas, aprovada mediante a resolução 60/7, que designa a data 27 de Janeiro para a lembrar as vítimas do Holocausto.
Em 27 de janeiro de 1945, o exército soviético entrou em Auschwitz, Birkenau e Monowitz, libertando aproximadamente 7.000 prisioneiros, a maioria deles muito doente e perto da morte. Estima-se que as SS e a polícia tenham deportado, no mínimo, 1.3 milhão de pessoas para o complexo de Auschwitz entre 1940 e 1945. Do total de 1.3 milhão as autoridades dos campos exterminaram 1,1 milhão.

Entrevista com João Tordo

2011-01-03T18:21:00.002Z

Na semana em que lemos os direitos humanos no Agrupamento, aqui fica a nossa sugestão de leitura

2010-12-09T23:37:00.002Z

A INDIFERENÇA

Primeiro levaram os comunistas,
Mas eu não me importei
Porque não era nada comigo.
Em seguida levaram alguns operários,
Mas a mim não me afectou
Porque eu não sou operário.
Depois prenderam os sindicalistas,
Mas eu não me incomodei
Porque nunca fui sindicalista.
Logo a seguir chegou a vez
De alguns padres, mas como
Nunca fui religioso, também não liguei.
Agora levaram-me a mim
E quando percebi,
Já era tarde.

Brecht

Quando se aproxima a semana de lermos os Direitos Humanos no Agrupamento, aqui fica uma proposta para ler vendo

2010-11-30T18:44:00.002Z

O Amor quando chega traz no bolso uma chave

2010-11-26T15:08:00.003Z

Lágrima de preta de António Gedeão

2010-11-24T20:24:00.000Z

Encontrei uma preta
que estava a chorar,
pedi-lhe uma lágrima
para a analisar.

Recolhi a lágrima
com todo o cuidado
num tubo de ensaio
bem esterilizado.

Olhei-a de um lado,
do outro e de frente:
tinha um ar de gota
muito transparente.

Mandei vir os ácidos,
as bases e os sais,
as drogas usadas
em casos que tais.

Ensaiei a frio,
experimentei ao lume,
de todas as vezes
deu-me o que é costume:

nem sinais de negro,
nem vestígios de ódio.
Água (quase tudo)
e cloreto de sódio.

António Gedeão

No dia em que festejamos o dia dos seus anos, nada melhor que ler a sua poesia

2010-11-24T20:00:00.001Z

Ler o mar : Sagres (Luís Represas)

2010-11-14T20:49:00.000Z

Fundo do Mar

2010-11-13T14:41:00.001Z

No fundo do mar há brancos pavores,
Onde as plantas são animais
E os animais são flores.

Mundo silencioso que não atinge
A agitação das ondas.
Abrem-se rindo conchas redondas,
Baloiça o cavalo-marinho.
Um polvo avança
No desalinho
Dos seus mil braços,
Uma flor dança,
Sem ruído vibram os espaços.

Sobre a areia o tempo poisa
Leve como um lenço.

Mas por mais bela que seja cada coisa
Tem um monstro em si suspenso.

Sophia de Mello Breyner Andresen- Obra Poética I. Caminho

Ler e ouvir para pensar a guerra e a paz

2010-11-11T11:21:00.001Z

Uma leitura de «O Velho e o Mar» de Ernest Hemingway

2010-11-09T22:09:00.003Z

Mar e lua - Chico Buarque

2010-11-08T22:52:00.000Z

Para lermos o mar no agrupamento, aqui fica mais uma proposta: « Poema do homem rã»

2010-11-08T22:04:00.002Z

Poema do homem-rã

Sou feliz por ter nascido
no tempo dos homens-rãs
que descem ao mar perdido
na doçura das manhãs.
Mergulham, imponderáveis,
por entre as águas tranquilas,
enquanto singram, em filas,
peixinhos de cores amáveis.
Vão e vêm, serpenteiam,
em compassos de ballet.
Seus lentos gestos penteiam
madeixas que ninguém vê.

Com barbatanas calçadas
e pulmões a tiracolo,
roçam-se os homens no solo
sob um céu de águas paradas.

Sob o luminoso feixe
correm de um lado para outro,
montam no lombo de um peixe
como no dorso de um potro.

Onde as sereias de espuma?
Tritões escorrendo babugem?
E os monstros cor de ferrugem
rolando trovões na bruma?

Eu sou o homem. O Homem.
Desço ao mar e subo ao céu.
Não há temores que me domem
É tudo meu, tudo meu.

António Gedeão

Ler + o Mar com Miguel Torga

2010-11-04T18:36:00.001Z

Mar!

Tinhas um nome que ninguém temia:
Era um campo macio de lavrar
Ou qualquer sugestão que apetecia...

Mar!
Tinhas um choro de quem sofre tanto
Que não pode calar-se, nem gritar,
Nem aumentar nem sufocar o pranto...

Mar!
Fomos então a ti cheios de amor!
E o fingido lameiro, a soluçar,
Afogava o arado e o lavrador!

Mar!
Enganosa sereia rouca e triste!
Foste tu quem nos veio namorar,
E foste tu depois que nos traíste!

Mar!
E quando terá fim o sofrimento!
E quando deixará de nos tentar
O teu encantamento!

Miguel Torga, Poemas Ibéricos

Ler o Mar com Sophia de Mello Breyner Andresen

2010-11-04T06:54:00.000Z

"Mar sonoro, mar sem fundo mar sem fim.
A tua beleza aumenta quando estamos sós.
E tão fundo intimamente a tua voz
Segue o mais secreto bailar do meu sonho
Que momentos há em que eu suponho
Seres um milagre criado só para mim."

Sophia de Mello B. Andresen

Às vezes, o medo comanda a vida...

2010-11-01T19:51:00.007Z

Medo

Em verdade temos medo.
Nascemos no escuro.
As existências são poucas;
Carteiro, ditador, soldado.
Nosso destino, incompleto.
E fomos educados para o medo.
Cheiramos flores de medo.
Vestimos panos de medo.
De medo, vermelhos rios
Vadeamos.
Somos apenas uns homens e a natureza traiu-nos.
(...)
Faremos casas de medo,
Duros tijolos de medo,
Medrosos caules, repuxos,
Ruas só de medo, e calma.
E com asas de prudência
Com resplendores covardes,
Atingiremos o cimo
De nossa cauta subida.
O medo com sua física,
Tanto produz: carcereiros,
Edifícios, escritores,
Este poema,
Outras vidas.
Tenhamos o maior pavor.
Os mais velhos compreendem.
O medo cristalizou-os.
Estátuas sábias, adeus.
Adeus: vamos para a frente,
Recuando de olhos acesos.
Nossos filhos tão felizes...
Fiéis herdeiros do medo,
Eles povoam a cidade.
Depois da cidade, o mundo.
Depois do mundo, as estrelas,
Dançando o baile do medo.

Carlos Drummond de Andrade

Como é por dentro outra pessoa- poema de Fernando Pessoa

2010-10-29T18:39:00.003+01:00

Como é por dentro outra pessoa
Quem é que o saberá sonhar?
A alma de outrem é outro universo
Com que não há comunicação possível,
Com que não há verdadeiro entendimento.

Nada sabemos da alma
Senão da nossa;
As dos outros são olhares,
São gestos, são palavras,
Com a suposição de qualquer semelhança
No fundo.

Fernando Pessoa

Um texto inédito de Richard Zimler que ele nos autorizou a partilhar com os nossos leitores

2010-10-26T15:14:00.001+01:00

The Brothers and Sisters Left Behind
[25-10-2010]

It must be difficult for some people to identify the worst day of their lives, but for me it’s easy: the day of my brother Jerry’s funeral.

Jerry had been two years older than me. When we were kids, we fought like demons, in part because we were forced to share a bedroom. But he was also a genuinely difficult person. He seemed to thrive on conflict and to know just what to say to hurt other people. In that way, he took after our father.

Only when I reached adulthood did I fully understand how unhappy and insecure he had been as a kid. Throughout his childhood, he had been mercilessly teased by other boys and girls for being awkward and effeminate. And he always seemed to be having rancorous quarrels with Mom and Dad. Other parents might have successfully helped him accept himself, but ours didn’t seem capable of that.

When Jerry and I were in our twenties, he and I moved slowly toward an adult friendship. Unfortunately, by then, he had contracted HIV. In 1987, when he was 33, opportunistic infections started to undermine his health.

My most troubling visit with him was in December of 1988. At that time, I was working in Berkeley as a freelance journalist, and he was in private practice as a child psychologist in Manhattan. I decided to stay at a hotel near his Upper East Side apartment rather than at our parents’ house on Long Island. On our first day together, I discovered he hiccupped every thirty seconds or so. Doctors were unable to identify the cause, but they assured him it wasn’t dangerous. I began to suspect that they were wrong, however, when he couldn’t recall my having sent him a recent gift of a book on Spanish churches.

I should explain here that Jerry had converted from Judaism to Christianity in the late-1970s, having had an epiphany while listening to Bach’s Mass in B Minor. I did my best to show support for his conversion – support that our parents generally withheld – by buying him gifts that acknowledged his passion for Roman Catholic history and ritual. Happily, his newfound religiosity had made him a much kinder person.

Over our weekend together, I ascribed Jerry’s unusual forgetfulness and his hiccups to his near-constant state of anxiety over having AIDS.

After I returned home to Berkeley, I couldn’t get him on the phone. I called two of his New York friends for help. One of them phoned a few hours later to tell me he had discovered Jerry in his apartment, badly disoriented. My brother had apparently neglected to eat or drink for three days. In the hospital, tests confirmed toxoplasmosis, an infection caused by protozoa. It had caused lesions in his brain.

I flew back to New York right away. Because of his lesions, Jerry’s speech was nonsensical. As I sat down next to him on his hospital cot, he said, “I worried you’d never be able to find the poem.”

I didn’t know what that meant, and he became confused when he tried to explain.

Jerry was frighteningly gaunt and pale. I held his hand tight, as if to keep him in our world. After talking to him for a few minutes, I went out to the hall so that I could let myself sob without his seeing me.

Over the next two weeks, Jerry got most of his wits back, but he was left physically fragile and forgetful. And he refused to speak to our parents. Whether rightly or wrongly, he held them responsible for much of his unhappiness.

On his subsequent hospital stay, I managed to finagle our parents back into his life, however. On flying in to New York, I asked my father and mother to pick me up at Kennedy Airport and take me straight to Jerry; I knew that if they came with me, he would consent to see them, especially if I asked him as a favor to me.

From that point on, my parents and I – and several of his closest friends – did our best to save Jerry’s life. Over the next months, I spent at least a couple of hours a day on the phone with HIV researchers, physicians, our mother, Jerry’s friends and Jerry himself.

“I’d be orphaned if it weren’t for you,” my brother confessed to me one day, which says much more about his overwhelming sense of having been cheated out of a happy childhood than about my own efforts on his behalf, I believe.

Jewish dysfunctional families have become a cliché that’s always good for a few easy laughs on American television and in popular literature, and, in consequence, we tend to forget that families where parents and children undermine one another are rarely, if ever, amusing. When love becomes buried under ridicule and contempt, children suffer unbearably, and in ways that can sometimes never be repaired. Or in Jerry’s case, forgiven.

Toward the end of his life, in the spring of 1989, Jerry suffered from neuropathy in his extremities and vocal chords. Confined to a hospital room, he couldn’t feed or dress himself. He used his hands like flippers. And he could speak only in a hoarse whisper. So I fed him, dressed him, and wheeled him around his hospital ward.

I was back in Berkeley when my mother called to tell me that he had died. After our conversation, I sobbed. For Jerry. And also for myself, because I was thoroughly depleted. And I’d failed to save his life.

That trauma still affects me even today, of course. I often think about what Jerry would like if he’d lived. Would he still be living in New York? Would he like my novels?

Jerry died on May 6, 1989. His funeral was held a few days later at his church. I trembled for most of the morning leading up to it, and I couldn’t seem to get enough air. I tried to keep composed as I walked with my parents down the central aisle toward my brother’s casket, but I began to weep when I spotted an elderly neighbour of my parents who had been one of the few people who had been kind to Jerry when he was a kid.

Unfortunately, over the next weeks, I suffered a second trauma: many friends insisted on changing the subject whenever I spoke about my brother. One of them even took advantage of my fragility to holler at me for not paying enough attention to her. She never apologized and I never spoke to her again.

Also, family friends and relatives who did their best to console my parents never even called me.

So it was that I learned that a great many otherwise kind people are unwilling to discuss death. And that one or two individuals may even try to hurt you at your lowest moment.

It seems that we – the brothers and sisters left behind – are permitted to speak about our grief only rarely, and then only with very close friends. And we mustn’t expect even close relatives to understand the depth of our feelings.

In years since, I’ve spoken to others who’ve experienced the same sad loss of a brother or sister, and they’ve told me how they, too, came to expect little response to their grief. A great many people just can’t seem to understand the sense of injustice and helplessness we feel when we think of our dead siblings.

I am now living in a century that Jerry never got to see. And I am twenty years older than he ever was, though that seems absolutely impossible. After all, he was my older brother.

Richard Zimler

Mais uma proposta para ler palavras, sons e sentidos

2010-10-16T22:14:00.005+01:00

Dentes de Rato de Agustina Bessa-Luís - uma proposta de leitura ( existem na BE 5 exemplares)

2010-10-16T18:09:00.006+01:00

« Lourença tinha três irmãos . Todos aprendiam a fazer habilidades como cãezinhos, e tocavam guitarra ou dançavam em pontas dos pés. Ela não. Era até um bocado infeliz para aprender, e admirava-se de que lhe quisessem ensinar tantas coisas aborrecidas e que ela tinha de esquecer o mais depressa possível. O que mais gostava era de comer maçãs e deitar-se a dormir. Mas não dormia. Fechava os olhos e acontecia-lhe então uma aventura bonita e conhecia gente maravilhosa. Eram pessoas que ela via no cinema ou que já tinha encontrado em qualquer parte, mas que não sabia quem eram. Não gostava de ninguém que se pusesse entre ela e a imaginação, como um muro, e a não deixasse ver as coisas de maneira diferente. Não gostava que lhe tocassem e, sobretudo, que a gente grande pesasse com a grande mão em cima da sua cabeça. Apetecia-lhe morder-lhes e fugir depressa. Mas não fazia nada disso. Ficava quieta e olhava para a frente dela, cheia de seriedade. Isto tinha o efeito de causar estranheza e diziam sempre que ela era uma menina obediente e sossegada. Mas retiravam a mão. Tinham-lhe posto o nome de “dentes de rato”, porque os dentes dela eram pequenos e finos, e pela mania que ela tinha de morder a fruta que estava na fruteira e deixar lá os dentes marcados. (…)»

BESSA-LUÍS,Agustina- Dentes de Rato, Guimarães Editores, 11ª edição, 1999

“Um amor em tempos de guerra”, de Júlio Magalhães- uma sugestão de leitura da prof. Deolinda Pereira

2010-10-15T19:24:00.002+01:00

« Querida mãe,
Como vai de saúde?
Corre devagar a vida por aqui. Já lá vão seis meses desde que aqui cheguei. As saudades apertam. Sinto falta da minha terra, da minha horta, até de um copo de tinto na taberna do Manuel, depois de um dia de trabalho no campo. Conto os dias para o meu regresso. Mas já falta pouco para voltar a sentir de novo o seu terno abraço. São mais uns seis meses e logo, logo estou aí. Estive os últimos tempos no mato e daí a minha ausência de notícias, espero que não tenha ficado preocupada. O coração tem-lhe pregado partidas? Como está a minha Amélia? Têm feito companhia uma à outra? Espero bem que sim, não tarda nada vão ser sogra e nora. São as mulheres mais importantes da minha vida. Diga-lhe que morro de saudades dela…
Já estou de volta ao meu quartel. Exausto. Andámos mais de 40 dias a pé, debaixo de calor intenso, muita humidade e muitos mosquitos. Isto aqui em Angola não tem nada a ver com o clima da nossa terra. Tivemos alguns problemas, mas estou bem. Ainda que triste. Perdemos dois companheiros nossos nesta missão num acidente. Dava-me bem com eles. A guerra é assim mesmo. Mas não se preocupe que ao seu filho nada de mal vai acontecer, continue a rezar por mim à Nossa Senhora de Fátima.
Tenho de terminar aqui. Um abraço a todos aí da terra. Um beijo especial para si e para a Amélia. Diga-lhe que a próxima carta é para ela, hoje já não tenho tempo para escrever mais, pois ainda tenho de cumprir algumas tarefas no quartel. Em breve volto a dar notícias.
Do seu filho querido,
António
Quipedro, 18 de Novembro de 1968»

Excerto da obra « Um Amor em Tempo de Guerra » , Júlio Magalhães

No dia internacional para a redução das catástrofes naturais - uma sugestão do prof. João Costa de lermos com o filme de Rossellini

2010-10-11T23:25:00.003+01:00

No dia da Comemoração do Centenário da República - uma música para ler e pensar

2010-10-05T22:55:00.002+01:00

O mais importante na vida é ser-se criador- criar beleza ( António Botto)

2010-10-05T21:46:00.002+01:00

O mais importante na vida
É ser-se criador – criar beleza.

Para isso,
É necessário pressenti-la
Aonde os nossos olhos não a virem.

Eu creio que sonhar o impossível
É como que ouvir a voz de alguma coisa
Que pede existência e que nos chama de longe.

Sim, o mais importante na vida
É ser-se criador.
E para o impossível
Só devemos caminhar de olhos fechados
Como a fé e como o amor.

Botto, António- As Canções de António Botto, Ed. Presença

Ler ouvindo Adágio - Karajan ( ouvir para conhecer)

2010-10-01T21:39:00.001+01:00

Ler ouvindo «Chuva» na voz de Marisa

2010-09-11T14:38:00.002+01:00

Chão de Ondjaki

2010-06-27T19:32:00.000+01:00

palavras para manuel de barros

apetece-me des-ser-me;
reatribuir-me a átomo.
cuspir castanhos grãos
mas gargantadentro;
isto seja: engolir-me para mim
poucochinho a cada vez.
um por mais um: areios.
assim esculpir-me a barro
e re-ser chão. muito chão.
apetece-me chãonhe-ser-me

in HÁ PRENDISAJENS COM O XÃO, Ondjaki

A maior Flor do Mundo - uma nova proposta de leitura

2010-06-22T22:54:00.001+01:00

Saramago morreu, mas a sua obra permanece

2010-06-18T21:20:00.000+01:00

Não me peçam razões, que não as tenho,
Ou darei quantas queiram: bem sabemos
Que razões são palavras, todas nascem
Da mansa hipocrisia que aprendemos.

Não me peçam razões por que se entenda
A força de maré que me enche o peito,
Este estar mal no mundo e nesta lei:
Não fiz a lei e o mundo não aceito.

Não me peçam razões, ou que as desculpe,
Deste modo de amar e destruir:
Quando a noite é de mais é que amanhece
A cor de primavera que há-de vir.

José Saramago, in "Os Poemas Possíveis

O meu bando- texto partilhado no Ler ao Entardecer pela Sílvia ( através da câmara web)

2010-05-25T11:06:00.002+01:00

O meu bando

Pelo espaço da minha janela imagino
Que sou uma destas aves livres
Que de tanto sonharem se esquecem para onde vão
E batem distraidamente nos vidros desta janela

Também imagino que voo sem parar
Até um espaço verde, cheio de árvores
De copa alta, as mais altas que vivem na floresta
De onde posso procurara o meu bando…

Procurar o meu bando? Sim! O resto do bando
Que eu não sei voar sozinha,
Sou uma ave com Amigos
Que precisa de voar desalinhada
Mas que apesar de gostar de ver outras paisagens
Volta sempre ao bando, ao seu bando

Por isso subo às mais altas copas
Para o localizar e… ali estão os meus amigos
Que eu adivinho para onde vão
Vão sobrevoar aquele lago cristalino

Para mergulharem naquela água límpida
Porque mesmo quando estamos sozinhos e parados
Mesmo assim, nunca estamos sós
Porque temos sempre o nosso bando.

Sílvia Trigueiro

Escrito em 18/5/2010 e revisto em 22/5/2010

Ler a biodiversidade e as belezas da Natureza

2010-05-23T15:31:00.001+01:00

Livro de Horas de Miguel Torga

2010-05-16T18:00:00.001+01:00

Aqui, diante de mim,
Eu, pecador, me confesso
De ser assim como sou.
Me confesso o bom e o mau
Que vão em leme da nau
Nesta deriva em que vou.

Me confesso
Possesso
Das virtudes teologais,
Que são três,
E dos pecados mortais
Que são sete,
Quando a terra não repete
Que são mais.

Me confesso
O dono das minhas horas.
O das facadas cegas e raivosas
E das ternuras lúcidas e mansas.
E de ser de qualquer modo
Andanças
Do mesmo todo.

Me confesso de ser charco
E luar de charco, à mistura.
De ser a corda do arco
Que atira setas acima
E abaixo da minha altura.

Me confesso de ser tudo
Que possa nascer em mim.
De ter raízes no chão
Desta minha condição.
Me confesso de Abel e de Caim.

Me confesso de ser Homem.
De ser o anjo caído
Do tal céu que Deus governa;
De ser o monstro saído
Do buraco mais fundo da caverna.

Me confesso de ser eu.
Eu, tal e qual como vim
Para dizer que sou eu
Aqui, diante de mim!

Miguel Torga

Porque são precisos jardins onde a aventura recomece, a nossa proposta de leitura para hoje é um poema de O´Neill

2010-05-15T14:11:00.001+01:00

A meu favor
Tenho o verde secreto dos teus olhos
Algumas palavras de ódio algumas palavras de amor
O tapete que vai partir para o infinito
Esta noite ou uma noite qualquer

A meu favor
As paredes que insultam devagar
Certo refúgio acima do murmúrio
Que da vida corrente teime em vir
O barco escondido pela folhagem
O jardim onde a aventura recomeça.

Alexandre O’Neill

Poema para ler à mãe - I

2010-05-02T09:45:00.002+01:00

Quando Eu For Pequeno

Quando eu for pequeno, mãe,
quero ouvir de novo a tua voz
na campânula de som dos meus dias
inquietos, apressados, fustigados pelo medo.
Subirás comigo as ruas íngremes
com a certeza dócil de que só o empedrado
e o cansaço da subida
me entregarão ao sossego do sono.

Quando eu for pequeno, mãe,
os teus olhos voltarão a ver
nem que seja o fio do destino
desenhado por uma estrela cadente
no cetim azul das tardes
sobre a baía dos veleiros imaginados.

Quando eu for pequeno, mãe,
nenhum de nós falará da morte,
a não ser para confirmarmos
que ela só vem quando a chamamos
e que os animais fazem um círculo
para sabermos de antemão que vai chegar.

Quando eu for pequeno, mãe,
trarei as papoilas e os búzios
para a tua mesa de tricotar encontros,
e então ficaremos debaixo de um alpendre
a ouvir uma banda a tocar
enquanto o pai ao longe nos acena,
lenço branco na mão com as iniciais bordadas,
anunciando que vai voltar porque eu sou
[pequeno
e a orfandade até nos olhos deixa marcas.

José Jorge Letria, in "O Livro Branco da Melancolia"

Pema para ler à Mãe - II

2010-05-02T09:39:00.002+01:00

Palavras para a Minha Mãe

mãe, tenho pena. esperei sempre que entendesses
as palavras que nunca disse e os gestos que nunca fiz.
sei hoje que apenas esperei, mãe, e esperar não é suficiente.

pelas palavras que nunca disse, pelos gestos que me pediste
tanto e eu nunca fui capaz de fazer, quero pedir-te
desculpa, mãe, e sei que pedir desculpa não é suficiente.

às vezes, quero dizer-te tantas coisas que não consigo,
a fotografia em que estou ao teu colo é a fotografia
mais bonita que tenho, gosto de quando estás feliz.

lê isto: mãe, amo-te.

eu sei e tu sabes que poderei sempre fingir que não
escrevi estas palavras, sim, mãe, hei-de fingir que
não escrevi estas palavras, e tu hás-de fingir que não
as leste, somos assim, mãe, mas eu sei e tu sabes.

José Luís Peixoto, in "A Casa, a Escuridão"

Catarina Eufémia

2010-04-25T22:10:00.000+01:00

O primeiro tema da reflexão grega é a justiça
E eu penso nesse instante em que ficaste exposta
Estavas grávida porém não recuaste
Porque a tua lição é esta: fazer frente

Pois não deste homem por ti
E não ficaste em casa a cozinhar intrigas
Segundo o antiquíssimo método obíquo das mulheres
Nem usaste de manobra ou de calúnia
E não serviste apenas para chorar os mortos

Tinha chegado o tempo
Em que era preciso que alguém não recuasse
E a terra bebeu um sangue duas vezes puro
Porque eras a mulher e não somente a fêmea
Eras a inocência frontal que não recua
Antígona poisou a sua mão sobre o teu ombro no instante em que morreste
E a busca da justiça continua

Sophia de Mello Breyner Andersen

Ler + com a canção « Amélia dos Olhos Doces»

2010-04-25T21:53:00.003+01:00

2010-04-25T15:33:00.001+01:00

“O mal não está apenas no que a censura proíbe mas também no receio do que ela pode proibir.»

Ferreira de Castro

25 DE ABRIL

2010-04-22T21:38:00.000+01:00

Esta é a madrugada que eu esperava
O dia inicial inteiro e limpo
Onde emergimos da noite e do silêncio
E livres habitamos a substância do tempo

Sophia de Mello Breyner Andresen

Mais uma proposta de leitura para o Dia da Terra (22 de Abril)

2010-04-21T22:35:00.001+01:00

Também eu quero abrir-te e semear
Um grão de poesia no teu seio!
Anda tudo a lavrar,
Tudo a enterrar centeio,
E são horas de eu pôr a germinar
A semente dos versos que granjeio.

Na seara madura de amanhã
Sem fronteiras nem dono,
Há de existir a praga da milhã,
A volúpia do sono
Da papoula vermelha e temporã,
E o alegre abandono
De uma cigarra vã.

Mas das asas que agite,
O poema que cante
Será graça e limite
Do pendão que levante
A fé que a tua força ressuscite!

Casou-nos Deus, o mito!
E cada imagem que me vem
É um gomo teu, ou um grito
Que eu apenas repito
Na melodia que o poema tem.

Terra, minha aliada
Na criação!
Seja fecunda a vessada,
Seja à tona do chão,
Nada fecundas, nada,
Que eu não fermente também de inspiração!

E por isso te rasgo de magia
E te lanço nos braços a colheita
Que hás de parir depois...
Poesia desfeita,
Fruto maduro de nós dois.

Terra, minha mulher!
Um amor é o aceno,
Outro a quentura que se quer
Dentro dum corpo nu, moreno!

A charrua das leivas não concebe
Uma bolota que não dê carvalhos;
A minha, planta orvalhos...
Água que a manhã bebe
No pudor dos atalhos.

Terra, minha canção!
Ode de pólo a pólo erguida
Pela beleza que não sabe a pão
Mas ao gosto da vida!

Miguel Torga

Outras leituras - sugestão das alunas do 12º A- Bárbara, Joana e Luciana.

2010-04-18T19:41:00.002+01:00

No âmbito do nosso projecto «Casos de Vida», foi-nos proposto pela nossa professora de Área de Projecto a visualização do filme “O Escafandro e a Borboleta”.
Este filme, (baseado em factos reais) retrata o caso de vida de Jean- Dominique Bauby, um famoso editor de revistas, que após um derrame cerebral fica paralisado, conseguindo mexer apenas o olho esquerdo.
Apesar de tudo, Bauby não aceitando o que lhe aconteceu, cria um mundo próprio, onde ao piscar o olho esquerdo consegue formar palavras, frases… conseguindo comunicar com as pessoas.
É um caso de vida que deve de servir de exemplo para todos nós, e que, por isso, aconselhamos que o vejam. Para tal, basta requisitá-lo na BE !!

Somos nós, a água - texto escrito pela autora Cristina Carvalho que o enviou à BE para ser lido num « Ler ao entardecer»

2010-04-09T19:11:00.003+01:00

No fundo do mar, no interior do interior do fundo do mar, por entre florestas de todas as cores que flutuam num vai-vém etéreo, intangível e leve, por detrás de montanhas que na Terra não existem, povoadas essas montanhas por animais nunca vistos, sob um céu opaco e líquido existe um grande, um enorme palácio escondido e verdadeiramente invisível que nunca, nunca nenhum ser humano visitou. É o palácio de quem governa a água do mar, dos rios, das chuvas, das cidades de gelo, é o palácio onde vive quem governa a água de todas as águas – Poséidon.

Quando estamos numa praia de frente para o mar e contemplando o próximo horizonte, aquele finíssimo e certo terminar, a linha que divide o céu do mar, podemos ver uma faixa muito branca com alguns laivos dourados e pensamos e dizemos «Olha! Ondas lá ao fundo no horizonte do mar! Vem aí a tempestade...»
Não!
Poséidon, na sua carruagem de oiro e nácar revestida de conchas e peixes transparentes puxada por cavalos brancos com asas de barbatanas, acompanhado por coros e corpos deslumbrantes de sereias e ninfas, Poséidon visita-nos sem precisar de sair do seu elemento de vida que é a água do mar. Poséidon vem, de tempos a tempos à superfície apenas para visitar a Terra e deixar cair a chuva nas planícies do sul, a neve nos montes do norte, dar de beber aos rios e riachos e ribeiros salvando-os da secura do Verão. Poséidon, como imperador do elemento cósmico que é a água, lembra-nos que existimos porque existe a água e que podemos deixar de existir porque existe a água.
A água é feroz, é amiga, é generosa e no mar com tanta água há o mistério do mar, do mar profundo, do mar maldade, do mar velhaco, do mar amor.

E é por dentro destas águas, na profundidade da vida onde os abismos existem, que existe a certeza da escuridão mas também existe a verdade da transparência na luz e no dia desta água!
Também a água come, arrasta, invade, destrói e anula; também a água exalta, convida, refresca e purifica.
É ela, a razão única por que existimos.
E sendo a água um elemento do cosmos e o cosmos nada sendo, que somos nós afinal?
Água pura e nada mais!

CRISTINA CARVALHO

Para “Leituras ao fim da tarde” na Biblioteca de Arga e Lima

4 de Fevereiro de 2010

HISTÓRIA ANTIGA - uma proposta de leitura em tempo de Páscoa

2010-04-02T15:06:00.003+01:00

Era uma vez, lá na Judeia, um rei.
Feio bicho, de resto:
Uma cara de burro sem cabresto
E duas grandes tranças.
A gente olhava, reparava, e via
Que naquela figura não havia
Olhos de quem gosta de crianças.

E, na verdade, assim acontecia.
Porque um dia,
O malvado,
Só por ter o poder de quem é rei
Por não ter coração,
Sem mais nem menos,
Mandou matar quantos eram pequenos
Nas cidades e aldeias da Nação.

Mas,
Por acaso ou milagre, aconteceu
Que, num burrinho pela areia fora,
Fugiu
Daquelas mãos de sangue um pequenito
Que o vivo sol da vida acarinhou;
E bastou
Esse palmo de sonho
Para encher este mundo de alegria;
Para crescer, ser Deus;
E meter no inferno o tal das tranças,
Só porque ele não gostava de crianças.

Miguel Torga

Impressão Digital - uma proposta de leitura em tempo de interrupção das actividades lectivas

2010-03-31T16:41:00.003+01:00

Os meus olhos são uns olhos,
e é com esses olhos uns
que eu vejo no mundo escolhos,
onde outros, com outros olhos,
nao vêem escolhos nenhuns.

Quem diz escolhos, diz flores!
De tudo o mesmo se diz!
Onde uns vêem luto e dores,
uns outros descobrem cores
do mais formoso matiz.

Pelas ruas e estradas
onde passa tanta gente,
uns vêem pedras pisadas,
mas outros gnomos e fadas
num halo resplandecente!!

Inutil seguir vizinhos,
querer ser depois ou ser antes.
Cada um é seus caminhos!
Onde Sancho vê moinhos,
D.Quixote vê gigantes.

Vê moinhos? São moinhos!
Vê gigantes? São gigantes!

António Gedeão, in "Movimento Perpétuo", 1956

Chile... ¿qué diablos falló?- Texto de Luís Sepúlveda

2010-03-29T16:20:00.001+01:00

Supongo que ningún chileno quería ver nuevamente al ejército patrullando las calles de sus ciudades pues el recuerdo de los años negros de la dictadura está demasiado presente, pero ahí están, en las calles de la arrasada Concepción y otras ciudades, cumpliendo una misión de control y represión que, aunque nos pese, se hizo tan necesaria como imprescindible porque algo falló en Chile, algo más fuerte que el terremoto del 27 de febrero, algo más poderoso que las fuerzas de la naturaleza desatadas.

Supongo también que a esta hora, hora de la solidaridad, muchos pensarán que no es tiempo de detenerse en fijar responsabilidades y que esa hora llegará cuando todo se haya medianamente calmado, pero las televisiones chilenas no dejan de mostrar escenas dolorosas, y al verlas la única conclusión posible es que algo falló.

Falló por ejemplo el sentido de responsabilidad de algunas personas como la alcaldesa de Concepción, Jacqueline van Rysselberghe, mujer de apellido y mentalidad bóer que, a escasas horas de la catástrofe y cuando recién se recibían las primeras noticias acerca de la magnitud de la catástrofe, en lugar de llamar a la tranquilidad, a conservarla calma en esas terribles horas, anunciaba que a Concepción no había llegado nada, ninguna ayuda, ningún bien, ningún bombero, ninguna vitualla, en lo que fue un claro llamado a la desesperación, al saqueo y al pillaje.

Algo falló, y al ver los edificios derribados, muchos de ellos de reciente construcción, los chilenos nos preguntamos si lo que falló se llama ausencia de control estatal de la calidad de las construcciones, y si los argumentos tantas veces esgrimidos por los empresarios de la construcción, esos mismos que el 11 de marzo se harán cargo del gobierno de Chile, en el sentido de que el control estatal lesiona la libertad de empresa y crea burocracia, no es también parte de todo lo que falló. ¿Qué falló para que alguna gente se lanzara al saqueo?

Hasta hace algunos años teníamos el orgullo de ser un pueblo solidario y apegado a un estricto sentido de la legalidad, pero también es cierto que en nuestra historia reciente, a partir de 1973 y hasta hoy, una cultura de la impunidad se hizo más presente y fuerte que la cultura de la solidaridad y el respeto. Somos lo que vemos, somos lo que nos rodea e influye, somos lo que leemos, somos fruto de una sociedad de la cual creemos ser parte, sólo que en los peores momentos los pobres de los pobres, los que descendieron de la miseria económica a la miseria moral, demuestran que esa sociedad en la que creemos o bien no existe para ellos, o está tan dividida por el dinero que no hay acercamiento posible.

En todas las sociedades existe el lumpen, ese residuo social derivado de la exclusión social, económica y cultural, y al ver las imágenes del los saqueos –por cierto magnificados por la televisión- los chilenos nos preguntamos si acaso el gran éxito del modelo económico neoliberal que rige los destinos de Chile con más fuerza que su misma Constitución Política diseñada por la dictadura y los empresarios, ha sido la lumpenización del Estado y de una parte considerable de nosotros mismos. En el éxito del modelo económico excluyente está la gran falla que ha costado tantas vidas.

Los chilenos repetimos que nuestro país es desde todo punto de vista asombroso, para bien y para mal. Y hoy nos asombramos de algunas cosas que fallaron: Los empresarios beneficiados por el modelo económico de la dictadura definieron a Chile como un jaguar, un felino grande, agresivo, dominante y dominador, pero ocurre que en este país de triunfadores, de una clase social alta minoritaria que disfruta del 85 % del PIB, el Estado carece de teléfonos satelitales que permitan enfrentar sin interrupciones cualquier emergencia.

En este país de crecimiento económico alabado por todos los economistas neo liberales, la Marina de Guerra envía la recomendación de preparar a la población para un tsunami…¡por fax!, y ese fax llega ilegible a la instancia encargada de preparar al país para la emergencia porque el Estado lumpenizado carece de modernas formas de comunicación.

El terremoto y la serie de tsunamis que lo precedieron derribaron hospitales, y la escasa infraestructura sanitaria estatal de por sí insuficiente, una vez colapsada genera en nosotros la sensación del peor de los abandonos. Si antes del terremoto para entrar a un hospital había que dejar un cheque en blanco en la puerta, y no todos los chilenos tienen una cuenta bancaria que les permita acceder a la sanidad privatizada, competitiva y de grandes ganancias, ¿qué queda entonces cuando los hospitales no son más que un montón de ruinas? Antes del 27 de febrero la mayoría de los chilenos estaban abandonados por el Estado, y el cataclismo los sorprendió en medio de ese atroz abandono.

¿Qué falla en Chile para que las víctimas sean mayoritariamente pobres? Los balnearios arrasados de nuestras costas eran lugares a los que acudían hombres y mujeres humildes, eran jóvenes humildes los que pasaban unos días en los campings, y la misma toponimia; Iloca, Duao, Talcahuano, es parte del mapa identitario de la humildad.

¿Qué falla en Chile para que los pobres decidan tomar por la fuerza lo que el Estado les niega, lo que el país triunfador les niega? ¿Qué falla en Chile para que el modesto integrante de una clase media sin futuro clame por mayor represión y anuncie que se arma para defenderse de los bárbaros?

¿Qué falla en Chile para que desde la prensa, de la televisión cuyos propietarios son los empresarios que gobernarán este país a partir del 11 de marzo, insistan en demonizar a los pobres presentándolos como turba incontrolable, difundiendo rumores de saqueos desmentidos por el gobierno, de actos delictuales que simplemente no existieron? ¿Por qué la información respecto de los esfuerzos solidarios protagonizados por miles de chilenos organizados conforme a su vieja cultura de la ayuda mutua, simplemente no existan ni en las pantallas ni en la prensa escrita?

Algo falló, sí, muchas cosas fallaron, desde un sistema eficaz de alarmas que en un país como Chile es una urgente necesidad, hasta una educación basada en el imprescindible “Nosotros”, y no en el triste “yo” del individualismo inhumano que sostiene al modelo económico chileno.

No son esos cien o mil saqueadores los que perdieron el alma con sus acciones deleznables; los que realmente perdieron cara, alma y vergüenza, son esa miserable minoría que disfruta del 85 % de la riqueza, y su egoísmo permite que exista el lumpen, los desesperados, los que no tienen nada que perder pues ya lo perdieron todo y mucho antes del terremoto.

Luis Sepúlveda

Santiago de Chile. 3 de marzo de 2010

Texto escrito por Luís Sepúlveda durante o terramoto de 28 de Fevereiro no Chile ( partilhado connosco, pelo autor, no facebook)

2010-03-23T20:30:00.004Z

Luis Sepúlveda: desde Chile para las amigas y amigos

El peor terremoto de la historia de este país con experiencia en seismos nos sacó de la cama violentamente cuando faltaban pocos minutos para las cuatro. La noche estaba extrañamente en calma, ni una sola ave nocturna manifestaba su presencia en los campos de El Melón, donde nos encontrábamos, a unos 130 km al norte de Santiago, y una espléndida luna llena iluminaba los ceros de la cordillera de la costa. Con nosotros estaban, mi hijo León, y un sobrino, Luis Emilio, que justamente cumplía 20 años este 27 de Febrero.
El terremoto empezó con una violencia atroz, la casa empezó a bailotear, era imposible mantenerse de pie si apoyarse en algo, en un mueble, en un muro y así, echamos mano a las linternas de mano que todo chileno siempre tiene en su mesilla de noche, y llamamos a los chicos entre el estruendo de cristales rotos y el pavoroso rugir de la tierra enfurecida.
Como todo chileno sabe, hay que refugiarse en el marco más seguro de una puerta, así lo hicimos, Pelusa, con su valor de siempre abrazaba a los chicos, y entre el ruido de cuadros que caían, de objetos que se destrozaban, soportamos los más de dos minutos que duró el terremoto. De los montes se desprendían peñazcos enormes que rodaban hacia la cercana carretera, un ruido de metales cansados, derrotados, nos indicó que el puente que cruzaba la autopista al norte, a unos 2 kilómetos de distancia, era en ese momento retorcido y destrozado por la furia del cataclismo.
Cuando pasaron esos más de dos minutos de pesadilla y los temblores se hicieron algo menos intensos, un olor a tierra herida llenó el aire, y nosotros empezamos a salir de la casa, sorteando toda clase de objetos caídos, pisando agua pues el seismo reventó la tuberías , y salimos de la casa buscando refugio en el auto. Ahí encendimos la radio, nos dimos cuenta de que todos tiritábamos, no de miedo, sino de frío, de un frío atroz que se metía en los huesos. Con la calefacción encendida escuchamos la radio y nos enteramos de que el terremoto asolaba varias provincias del sur, y que una nueva tragedia se cernía sobre Chile.
Los temblores se sucedían con intervalos de minutos, y con diferentes intensidades. Dice un poema de Fernando Alegría:"Cuando nos azota un temporal o nos sacude un terremoto, cuando Chile ya no puede estar seguro de sus mapas, digo enfurecido ¡Viva Chile Mierda!"
En el auto soportamos dos horas de temblores de duraciones e intensidades diferentes,a eso de las seis la luna se ocultó tras unos cerros y entonces la oscuridad fue total. Seguía temblando, el auto se bamboleaba como una coctelera y nosotros seguíamos pendientes de la radio Cooperativa, que en un esfuerzo periodístico inaudito, informaba y calmaba, llamaba a saber lo que estaba pasando, sin dejarse vencer por el pánico.
A las siete amaneció, un sol radiante cubrió los campos, y nos preparamos para salir del lugar. En la ruta 5 hacia Santiago, pasamos por docenas de puentes destrozados, vimos docenas de torres de alta tensión arrancadas de cuajo, a veces esquivábamos enormes rocas o grietas recién abiertas.
Así llegamos a Santiago, para saber como estaba la familia y los amigos, todo entre temblores que se sucedían. "Tranquilos, es sólo una réplica, lo peor ya pasó" decían los familiares y amigos, sin creer mayormente en sus palabras.
Ahora que escribo esto y es medianoche, se sabe que los muertos suman más de doscientos, muchos, para el dolor de sus familiares, pero pocos comparados con los 200 mil de Haití. Esa diferencia la hace un pueblo disciplinado y solidario, y que además hace que se cumplan las leyes referentes la calidad de las construcciones.
Y sigue temblando. En este momento una mano invisible hace tintinear los cubitos de hielo que enfrían mi vaso de Chivas Reagal de 24 años.
Pero estamos bien, sí, muy bien, pues la preocupación de las amigas y los amigos, el cariño sentido, derrota cualquier zozobra y desvanece el miedo.

Abrazos a todas todos.

Dia Mundial da Poesia - sugestão de leitura do prof. João Costa

2010-03-21T18:51:00.004Z

QUASE

Um pouco mais de sol - eu era brasa,
Um pouco mais de azul - eu era além.
Para atingir, faltou-me um golpe de asa...
Se ao menos eu permanecesse aquém...

Assombro ou paz? Em vão...Tudo esvaído
Num baixo mar enganador d’espuma;
E o grande sonho despertado em bruma,
O grande sonho - ó dor - quase vivido...

Quase o amor, quase o triunfo e a chama,
Quase o princípio e o fim - quase a expansão...
Mas na minh'alma tudo se derrama...
Entanto nada foi só ilusão!

De tudo houve um começo... e tudo errou...
- Ai a dor de ser - quase, dor sem fim...
Eu falhei-me entre os mais, falhei em mim,
Asa que se elançou mas não voou...

Momentos de alma que desbaratei...
Templos aonde nunca pus um altar...
Rios que perdi sem os levar ao mar...
Ânsias que foram mas nunca mais fixei...

Se me vagueio, encontro só indícios...
Ogivas para o sol - vejo-as cerradas;
E mãos de herói, sem fé, acobardadas,
Puseram grades sobre os precipícios...

Num ímpeto difuso de quebranto,
Tudo encetei e nada possuí...
Hoje, de mim, só resta o desencanto
Das coisas que beijei mas não vivi...
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-------------------------------------
Um pouco mais de sol - e fora brasa,
Um pouco mais de azul - e fora além.
Para atingir, faltou-me um golpe de asa...
Se ao menos eu permanecesse aquém...

Mário Sá Carneiro

« Um pai em nascimento» - uma sugestão de leitura

2010-03-08T19:03:00.007Z

Excerto I

« Uma noite, fomos ao cinema e havia outras grávidas na mesma fila. Ainda o filme não tinha começado quando um sujeito enorme, com ar de jogador de basquetebol, se sentou junto a nós. Durante um momento, estudou impressionado as cinco grávidas. Finalmente, inclinou-se na minha direcção e soprou-me ao ouvido: O melhor é irmos embora, amigo. Receio que possa ser contagioso.
Quando isto aconteceu, já eu sabia que sim. Os primeiros sintomas de que a gravidez da nossa mulher nos cantaminou surgem, subtilmente, algumas semanas após o susto. Vemo-la à noite, estendida ao nosso lado, com a pele iluminada por um estranho esplendor, e mesmo sem darmos por isso começamos a pensar nele, no nosso filho, um pequeno peixe flutuando em silêncio num lago nocturno.
Adormecemos e continuamos a vê-lo em sonhos, e isso significa que também já estamos grávidos.»

Excerto II

« Há tempos tive um sonho um pouco estranho. Sonhei com um povo cujas mulheres jovens se transformavam em crisálidas. Ao fim de vários meses, rompiam-nas e emergiam para a luz, aladas, como se fossem anjos. Essas mulheres punham ovos, grandes ovos, e estes eram chocados pelos homens. Só as mulheres tinham asas, membros, aliás, muito pouco práticos: de cada vez que elas as sacudiam, dentro de casa, lá se quebrava uma jarra.
Os homens chocavam os ovos, pescavam, guardavam e limpavam as crisálidas. Já acordado, continuei a imaginar como poderia ser um mundo assim. Deixemos as asas de lado, concentremo-nos nos ovos. Se as mulheres pusesem os ovos, e nós os chocássemos - ou ainda que os ovos fossem chocados em conjunto- isso daria aos homens, também, o privilégio da maternidade e talvez, desse modo, nos tornássemos menos egoístas.»

José Eduardo Agualusa, Um Pai em Nascimento

No dia da mulher ou noutro qualquer dia que também deve ser da mulher - sugestão de leitura : poema dos olhos da mulher amada de Vinicius de Moraes

2010-03-08T18:46:00.003Z

No centenário da República - proposta de Ler autores e obras do período da 1ª República

2010-02-27T13:56:00.002Z

O RAIO VERDE

REVOLVENDO PAPÉIS VELHOS

Esta carta que surge, desbotada,
Entre outras cartas e papéis diversos,
Traçou-a a mão ebúrnea e delicada
Da que inspirou os meus primeiros versos.

Abro-a e releio: «Nunca mais! Se amei,
Mudou-se em ódio o meu Amor por ti».
Uma nódoa... Que admira, se chorei
Tanto sobre ela quando a recebi?

Rio-me agora do pueril desgosto.
Era então um fedelho, bem se vê,
Mas sinto que me desce pelo rosto
E tomba no papel não sei o quê...

E lá ficaram, num abraço estreito,
Aquelas duas pobres gotas de água:
Uma dizendo a dor do Amor desfeito,
Outra a saudade de essa antiga mágoa...

É tão triste a velhice, e tão pequena
A distância do berço à eternidade,
Que o nosso coração chega a ter pena
– Das penas que sofreu na mocidade!

Abílio Adriano de Campos Monteiro (1876-1934)

Este autor da 1ª República nasceu e faleceu em Moncorvo, Trás-os-Montes. Formou-se em Medicina, tendo, com Ferreira de Castro, fundado no Porto a revista Civilização, Grande Magazine Mensal, publicado entre 1928 e 1937. Colaboraram nesta revista, entre
outros, Aquilino Ribeiro, Florbela Espanca e Teixeira de Pascoaes.Campos Monteiro notabilizou-se como romancista, cultivando o romance de pendor popular e regionalista influenciado por Camilo. As suas obras de ficção foram um êxito de vendas nos anos 20-30. Dedicou-se também à poesia e ao teatro. Obras de ficção: Miss Esfinge (romance,1920), Camilo Alcoforado (romance, 1925), As Duas Paixões de Sabino
Arruda (romance, 1929), Ares da Minha Serra - Novelas Transmontanas(1933). Poesia: O Raio Verde. Sátira política: Saúde e Freternidade(1923).

Ler o Amor numa canção de Jacques Brel

2010-02-14T21:58:00.001Z

«Poema para Galileu » dito pelo autor António Gedeão ( uma sugestão partilhada connosco, no facebook, pela sua filha, a autora Cristina Carvalho).

2010-02-13T10:05:00.009Z

Texto inédito da prof. Sílvia Trigueiro partilhado no Ler a ÁGUA ao entardecer

2010-02-09T10:32:00.002Z

Esta água…

Esta água que me arrasta e me envolve
na sua modesta turbulência
que me embala na sua corrente diáfana
e me despeja num banco de areia solitário

Esta água que se mistura com o meu ser
que me pertence e que não conheço por vezes
Esta água turva e cristalina, revoltada e mansinha…
acorrentada a um percurso inventado
a rumar desesperadamente para qualquer lado

Esta é a água que me protege, me acaricia,
me ampara por uma nesga de tempo
para, de seguida, me devolver
a um estranho banco solitário
perdido no espaço e no tempo…
envolto por essa água bela, misteriosa…
Enfeitiçante!

Esta água suja que me ofusca livremente
Esta água violenta que me atira pela corrente
e me força a afundar, a sentir o desespero de ser calcada,
empurrada para o abismo molhado
e arrumada para sempre nas profundezas
desta terrível água!!!...

Sílvia Trigueiro – 6 de Fevereiro 2010

Alfonsina y el mar - para continuarmos a ler a ÁGUA com outros sotaques

2010-02-08T13:04:00.001Z

Ler a ÁGUA com Miguel Torga

2010-02-07T17:55:00.001Z

À Água

Ninguém ouve a canção, mas o ribeiro canta!
Canta, porque um alegre deus o acompanha!
Quantos mais tombos, mais a voz levanta!
Canta, porque vem limpo da montanha!

Espelho do céu, é quanto mais partido
Que mais imagens tem da grande altura.
E quebra-se a cantar, enternecido
De regar a paisagem de frescura.

Água impoluta da nascente, és a pura poesia
Que se dá de presente
Às arestas da humana penedia...
Pela graça infantil da vossa mão

Odes . Poesia completa I, de Miguel Torga . Círculo de Leitores – (pág. 220)

Ler a ÁGUA - canção "O Mare e Tu", nas vozes do tenor italiano Andrea Bocelli e da cantora portuguesa Dulce Pontes.

2010-02-06T17:18:00.001Z

Se tu lês, eles lêem - uma mensagem para pais

2010-02-05T22:50:00.001Z

No Dia Mundial da Luta Contra o Cancro- proposta de leitura dos alunos do 12º A

2010-02-04T09:02:00.003Z

Perfil

Não. Não tenho limites.
Quero tudo
Tudo.
O ramo que sacudo
Fica varejado.
(...)
Sou uma fome incontida
De viver.
E o que redime a vida
É ela não caber
Em nenhuma medida.

Miguel Torga

Entrevista com Rosa Lobato de Faria

2010-02-03T20:25:00.001Z

Ler a água na voz de Elis Regina- uma proposta da prof. Fátima Fonte

2010-01-30T22:36:00.001Z

Depois de lermos o excerto da autora Cristina Carvalho (filha do saudoso António Gedeão) uma proposta para ouvir Chopin

2010-01-26T18:33:00.005Z

Excerto de NOCTURNO , O romance de Chopin ( que a autora Cristina Carvalho partilhou connosco no facebook)

2010-01-26T18:22:00.004Z

Nesse ano, quando o Inverno chegou, Varsóvia era uma nova cidade, branca, tentadora, sedutora, que Fryderyck Chopin passou a contemplar com outros olhos. Até aí, brincava com as teclas do piano; agora, com quase sete anos, antes de se sentar para tocar, detinha-se junto à janela da sala grande a ver a neve a cair vinda das baixas nuvens brancas no céu parado por cima da sua casa, da sua vida. Os sinos das igrejas próximas ouviam-se por toda a cidade; tocavam uns, tocavam outros produzindo melodias irregulares, espaçadas e embora revelassem uma musicalidade
pesada, o som dos sinos era cristalino e límpido. Quando os sinos lá no alto das torres começavam a badalar atirando pedradas de sons para o chão das
praças, os bandos de corvos que triangulavam por ali, assustados, começavam a gritar uns com os outros; voavam baixo, pousavam na neve, levantavam um voo atordoado e tonto, voltavam a poisar; o picotado das suas patas enterradas na neve desenhava estranhos sulcos naquele branco fôfo e Fryc observava-os, fascinado. Depois, com a sua cabeça e os seus olhos cheios de branco e negro, de sons de sinos, de ralhos de corvos, afastava-se da janela, sentava-se ao piano e compunha.
«Que bonita música inventaste hoje, Fryderyk!» exclamou o mestre. «Vamos arranjar-lhe um nome? Todas as músicas têm um nome e tu terás que dar um nome às músicas que vais escrevendo. Passarás assim a conhecê-las melhor. Estás de acordo?»
«Eu já tinha imaginado um nome para esta» disse Fryderyck alegremente. «Vou chamá-la Polonaise pela minha terra! Que acha, mestre?»
«Muito bem! Muito bem, mesmo!» exclamou Zywny entusiasmado.

No final desse Inverno e no final da Primavera de 1817, Chopin com sete anos, escreveu várias músicas, muitas das quais desaparecidas...

***********************************************************************************

Milhares de pessoas caminham nesta tarde lenta atrás da carruagem fúnebre que transporta o caixão onde Fryderyck repousa. Da Madeleine até ao cemitério Père Lachaise serão uns cinco quilómetros. Ninguém abandona o cortejo. Ninguém. O único som que se ouve e que se entende, é o moer da própria caminhada debaixo de tantos e tantos pés, o ranger cadenciado das solas dos sapatos, a música dum outro andamento pelas ruas de Paris. E a carruagem avança. Aristocratas, artistas, banqueiros, ricos comerciantes, belas e ricas filhas de ricos comerciantes, alunos e alunas, admiradores e amigos e amigas e muito povo indistinto, todos, todos avançam nesta tarde morna do dia 30 de Outubro de 1849, na direcção do cemitério. Sempre em frente. É já ali.

No mais íntimo silêncio, tal e qual como Fryderyck havia pedido, a urna saíu da carruagem, deslizou para mãos e braços de homens fortes que a ampararam e a fizeram desaparecer para sempre, com rapidez e desinteresse, por um enorme e profundo buraco aberto para o efeito.

Ludwicka aproximou-se um pouco mais. Abriu a tampa duma pequena caixa de prata que trazia com ela, retirou a luva da mão direita e, delicadamente, recolheu a terra que a caixa guardava. Era a terra da sua terra, terra dos campos de Zelazowa Wola, a aldeia onde Fryc nascera. Com as pontas dos dedos polvilhou com essa terra mãe a campa fresca do seu irmãozinho.
Fryc era o seu irmãozinho.

CRISTINA CARVALHO - NOCTURNO , O romance de Chopin

Gota de água de Chico Buarque - ler na música

2010-01-25T19:17:00.003Z

Gota de água

Proposta- relembrar Eugénio de Andrade lendo a sua poesia ( hoje é o dia do seu aniversário )

2010-01-19T17:16:00.006Z

Passamos pelas coisas sem as ver,
gastos, como animais envelhecidos:
se alguém chama por nós não respondemos,
se alguém nos pede amor não estremecemos,
como frutos de sombra sem sabor,
vamos caindo ao chão, apodrecidos.

Eugénio de Andrade, As mãos e os Frutos

Outra proposta para ler poesia de Eugénio de Andrade

2010-01-19T17:09:00.007Z

Os amantes sem dinheiro
Tinham o rosto aberto a quem passava.
Tinham lendas e mitos
e frio no coração.
Tinham jardins onde a lua passeava
de mãos dadas com a água
e um anjo de pedra por irmão.

Tinham como toda a gente
o milagre de cada dia
escorrendo pelos telhados;
e olhos de oiro
onde ardiam
os sonhos mais tresmalhados.

Tinham fome e sede como os bichos,
e silêncio
à roda dos seus passos.
Mas a cada gesto que faziam
um pássaro nascia dos seus dedos
e deslumbrado penetrava nos espaços.

Eugénio de Andrade, Poemas de Eugénio de Andrade

Proposta - ler o texto da escritora Cristina Carvalho partilhado connosco no facebook

2010-01-18T18:54:00.003Z

« Todos nós concordamos acerca da existência dos Elementais e mesmo quem nunca os viu, ouviu ou pressentiu nas suas diferentes áreas de vida, sabe que há uma grande variedade destes seres nas quatro grandes categorias – os que vivem na Terra, os que vivem na Água, os do Ar e os do Fogo.
É sobre os da Terra, sobre os que habitam o nosso mais bonito, vegetal e verde património, a mata do Buçaco, que eu vou falar.

Como é que surgiu a mata do Buçaco e antes mesmo de ser do Buçaco, se é que foi doutra coisa qualquer, ninguém sabe. São árvores antiquíssimas e densos arbustos, plantas e flores e fontes naturais e riachos, quedas de água e grandes pedras sedosas, cobertas de musgos seculares, a água é pura, o ar é fresco. É nesta sensação de verde quase impenetrável que, por vezes ao fim da tarde já quase noite, quando o nevoeiro acetinado desce sobre esta terra impressionante e lhe confere formas difíceis de acreditar, quando todos os pirilampos do mundo se preparam para iluminar as avenidas de ciprestes e de cedros gigantes, quando o silêncio dos homens finalmente vibra, é nessa altura, a da grande transição do claro para o escuro, do seco para o húmido, do terreno para o sensorial, que novas formas de agitação, de estranhas vibrações, movimentos inusitados, uma vida nova começa todos os dias.
E hoje é dia de nascimentos!
Todos os anos nesta altura do Verão, no final do mês de Agosto quando ainda há calor, a maioria dos gnomos do sexo feminino prepara-se para dar à luz. Podemos ver então, se caminharmos silenciosamente e em paz connosco, narizes erguidos aspirando com solenidade o cheiro multicor da Natureza, seguindo sempre o fio de luz que desliza por entre as ramadas dos grandes Pinus sylvestris, muitos ninhos arredondados, escondidos com habilidade e conhecimento, nas bases das árvores. Nesses ninhos quentes e macios podemos ver as mães gnomos, também elas arredondadas e macias, sentadas de cócoras, muito risonhas, muito à vontade porque é de noite e de noite só se tem por companhia os pirilampos, o piar dos mochos, as babas translúcidas dos caracóis e alguma movimentação longínqua, muito distante, dos homens que se apressam a deixar a mata até amanhã de manhã. Elas ali estão, sonhadoras, em cima dos seus ovitos e desses ovitos irão nascer e sobreviver talvez, digamos que, se forem 8 ovos, eclodirão 4 e 4 nascerão, e 4 irão crescer, brincar, e, ao saber-se eternos e sem vida para morrer, serão mais 4 a poisar nos baixios dos riachos, a descansar nas pedras quentes, isto durante o crepúsculo e a noite porque de dia, deverão esconder-se sempre e eternamente dos homens que não os querem conhecer.
Ora, na mata do Buçaco, eu sei, eu vi, vivem milhares e milhares de gnomos. São gnomos portugueses. Estes gnomos, contrariamente ao que antigamente se supunha, têm vindo a multiplicar-se cada vez mais, talvez pela amenidade do clima, talvez pelos recursos alimentares que nunca falham dada a proximidade do Hotel e dos seus incríveis contentores do lixo onde eles encontram variadíssimas iguarias tais como boas espinhas de linguados, ossos tenros de cabrito, saborosas cascas de frutos, pacotinhos de açúcar, pontas secas de croissants, um pouco de puré, uns bagos de arroz de ervilhas, as próprias ervilhas. Há estudiosos que afirmam ser esta a única razão pela qual se multiplicam tanto e tanto estes gnomos desta região: a abundante alimentação. Eu que os conheço muito bem, posso caracterizá-los com sólido conhecimento: não ultrapassam os dez centímetros, os do sexo masculino e os sete centímetros os do sexo feminino, são simpáticos para o estranho e antipáticos entre si; são gordos porque são alimentados
incorrectamente e há os magros porque passam alguma fome ( são dum tipo menos rápido e esperto que os gordos); no geral são intuitivos; os outros mundos deste mundo não os interessa pois nota-se que saem pouco das bases das suas árvores, conhecem sempre os mesmos cogumelos toda a sua vida e o mais longe que se aventuram é, como disse, a viajar até ao contentor do lixo que mais cheio estiver; acham-se muito espertos mas, na realidade, comparados com outros gnomos que eu conheço doutras regiões, por exemplo os que habitam outro grande verde, a serra de Sintra ou mesmo as matas da Caparica, são atados e desconfiados.

Por acaso, eu até gostava de ficar a descrever aqui, por muito tempo, sinais e sintomas da presença destes seres Elementais que a maior parte dos homens desconhece.
Mas vou acabar e deixar apenas, um aviso: eles são pequeninos, estranhos e fugidios mas, existem! Existem! E vivem connosco, neste mundo. Não os podemos ignorar!»

CRISTINA CARVALHO - "Histórias para quem quer acreditar nelas"

O ESPELHO LENTO- trailer da curta-metragem realizada por Solveig Nordlund a partir de um conto de Richard Zimler

2010-01-17T16:34:00.003Z

Continuando a ler Zimler para poder conversar com ele no dia 15 de Janeiro às 15 h

2010-01-07T15:05:00.005Z

« Por muitos anos após a morte da minha mãe, costumava infiltrar-me em bicos de pés no silêncio alcatifado da biblioteca do meu pai, abrir a gaveta de baixo da secretária, e extrair de lá o estojo de couro onde ele guardava os desenhos em que a retratava. Ansioso por estudar a face dela e compará-la com a minha, levava os desenhos para junto do espelho preso à parede no meu quarto e encostava-me sucessivamente ao vidro. Por vezes, imaginava que era o meu reflexo - que éramos a mesma pessoa.
Uma vez, saira o meu pai para Goa, rasguei um dos retratos dela de que eu mais gostava. Devia ter oito ou nove anos. Não me lembro que raciocínio retorcido tive - só sei que estava zangado que senti ganas de destruir algo belo e valioso. Pode ter sido o meu modo de tentar armazenar a sua recordação num lugar seguro na minha cabeça - ou até restituí-la à vida por uma chispa de magia perversa.
Azoratado de vergonha, saí de casa a correr e atirei as provas do meu pecado às águas do Riacho do Moinho, um braço preguiçoso do rio Zuari junto à borda oriental da nossa propriedade. Depois, senti-me tão culpado que a barriga me doía como se tivesse engolido areia. Quando o meu pai regressou no dia seguinte ...»

Richard Zimler,Goa ou o Guardião da Aurora

Guardien of the Dawn - excerto lido pelo autor

2010-01-05T18:16:00.000Z